Quizá Mariano Rajoy, cuando contó la boutade de su primo el físico, no tuvo el valor de llamar a las cosas por su nombre, y le dio miedo referir el negocio que se trae entre manos el fornido Al Gore, que yendo esto como va, más parece el primo de Zumosol que otra cosa. Mariano lo dejó caer y con razón, como si lo de Al Gore Sociedad Anónima fuese una breva en tiempo de higos. Y es que al candidato americano lo que le faltaba, si era algo para vendernos una tostadora nuclear, era el Nobel, ese galardón que es capaz de premiar con el pretexto de la paz, lo mismo a un vendedor de armas en tiempos de la guerra fría, que a un telepredicador que vende glaciares con imágenes rebozantes de derechos de autor. Y no es que yo diga que no sea verdad lo que profetizan, pero también habrá que decir que en este circo hay mucho hombre de negocios, bastante abogado suelto pero muy pocos científicos.
Y lo peor es que aquí, entre meapilas, brokers y advenedizos, le están haciendo al fantasma la cama como jamás se la hicieron a nadie por eso de la ecología. Todo lo contrario que a los antisistemas que han sufrido cuando menos represalias y denuncias, además de las consiguientes caricias de las fuerzas de orden público. Claro que los unos quieren cambiar el mundo, porque saben que lo que lo está destruyendo es el cada vez más acuciente desnivel en el reparto del bienestar y la riqueza; y los otros, los televendedores, a lo más aspiran a mantener este sistema mundializado que controlan las transnacionales y cuando más a cambiar una bombilla y rezar un par de oraciones; que es resumiendo el planteamiento regenerador de Gore y allegados, que tienen en nuestro país como cabeza visible al consultor canario Juan Verde -¿habrá registrado también su nombre y apellido?- un ex asesor de Bill Clinton y actualmente de su sufrida y aspirante esposa. Verde que te quiero verde dirige en nuestro país un lobby afín al Partido Demócrata en España, el Public Administration Strategy Solutions (PASS), algo así como una administradora pública de estrategias y soluciones; unas soluciones que para la ocasión se mueven de la mano de la Harry Walker Agency, una de las tantas gestoras de famosos, capaz –por dinero baila hasta el perro- de sentar a tu mesa lo mismo a Cherie, esposa de Tony Blair, que a un doble de ET con permiso de su creador.
Menudo chollo el que mueve al prohombre mundo arriba mundo abajo –la verdad es que mayormente por el Norte- a base de avión privado. Un avioncito que no consumirá seguramente mucho más que un mechero. No extrañará tampoco que este ecologista modelo mantenga una casa en Nashville (Tenessee) con 20 habitaciones, ocho baños –casi como nuestra Preysler- y una vivienda anexa para invitados, en la que en 2006 gastó unos treinta mil dólares en electricidad, veinte veces más que una familia normal.
Maldito parné
Nuestro míster Z, por boca de los responsables del Ministerio de Medio Ambiente, parece ser que promete comprar 30.000 copias del manido documental para distribuirlo entre los colegios de España. Y ya puestos, servidor propone que Bono, el suegro de Raphael, interceda ante el Santo Padre para la canonización de este último mesías. Señor, señor... ¿Se imaginan cuánto hubiésemos ahorrado en plásticos y energía si el documental se pudiese bajar libre de cargas en internet?
Claro que en aras de lo políticamente incorrecto y de la vergüenza que nos da a todos poner en evidencia lo evidente, a defender la tierra del apocalipsis cobrando 240.000 euros, gastos aparte, (fue lo que se dijo cobraba por su presencia en las Islas Canarias en junio de este año) se apunta cualquiera. Y si lo que se cobra son 175.000 dólares “más viáticos de él y sus colaboradores”, que fue lo que publicó El Universal de México como sus honorarios por largar el sermón en Méjico DF, también. A eso sí que se le llama llevárselo calentito, como el planeta.
jueves, 25 de octubre de 2007
lunes, 15 de octubre de 2007
Ni los toros son lo que eran
José Tomás, el Sabino, se ha ido a México y ha largado lo que nadie esperaba. Embistió con toda la fuerza de las palabras (lo que tiene más inri viniendo de un tío tan callado) contra su colega Enrique Ponce, que en ese momento estaba –supongo- leyendo el Hola!. Y es que José Tomás ha dicho que el otro no se arrima. Y todos hemos entendido que será a los toros, porque a su Palomita sí que lo haría; aunque fuera para explicarle la parábola de la semillita. José Tomás ha abierto la boca y ha subido el pan. Apunten a otro culpable. Lo malo es que eso de no arrimarse está muy extendido en el gremio y nadie ha explicado el sentido del ensañamiento. Dios sabrá la razón de este diestro que, aunque no es Sánchez Mejías, aquel torero que escribía obras de teatro y ripios en los aledaños de la Generación del 27, igual termina inspirando a don Joaquín para que le escriba un pasodoble.
Y en esas se nos fueron Suárez Illana, que fuera subalterno de Chema en La Mancha, y Jesús Janeiro, que se nos fue matando, con mucho trabajito, a un bocel de nombre “Estafador”. Con este nombre lo mejor es no decir nada. Lo suyo fue en la plaza zaragozana de la Misericordia el mismo día que le pitaban en Madrid a don José Luis los mamporreros –si la palabra la emplea Luis del Olmo será la correcta- de Mariano y allegados.
Misericordia se llamaba la plaza y sabe dios que la tuvieron los maños que, a pesar de lo deslucida de la tarde, se comportaron como el respetable que eran. En el adiós hubo lágrimas, brindis al apoderado y desgana. Y es que Jesús tampoco se arrima como antes, por lo menos a los toros. En la despedida no estuvieron ni Belén, su ex de referencia (aunque nunca fuese gran cosa), ni su papá que ahora dice que no, que de bodas con “la Angelita” ni pensarlo, que habrá que esperar a que el mercado de las exclusivas se recupere, que el presupuesto del año se lo llevaron el niño de la baronesa y su amazona. Papá Janeiro no se casa, pero sepan que por si las moscas, Camila –una de sus ex más abnegadas- le advirtió que se pusiese el chaleco antibalas (el antipicos y palas lo lleva puesto hace ya mucho tiempo) porque ella estaba por hacerse notar.
El torero de Ubrique, que en tiempos llenó de bragas los tendidos y de corridas su currículum, se nos ha ido con la taleguilla a otra parte. El torero, antes de irse del todo, se ha “paseado” por las plazas amigas recogiendo el aplauso sin contemplaciones de la afición. En su Ubrique natal de seis toros seis, el garboso caballero español cortó 11 orejas y 3 rabos, es decir, que dejó una oreja para que en el matadero se la comieran con papas. Un éxito. Y además uno de los toros, el de la divisa de José Luis pereda, se portó tan bien que fue premiado por su compostura con la vuelta al ruedo tras el arrastre. ¿De qué le serviría al pobre?
Lo mejor de la tarde fue cuando don Jesús dedicó uno de los toros de la tarde al amor de su vida, a María José Campanario: “Espero estar contigo el resto de mi vida”. ¡Olé tus guevos!, coreó una espontánea que no era ni siquiera prima de la Pepa. Sepan que hasta Víctor Janeiro, el torero de la saga que nos quedará cuando don Jesús se vaya, podría haberse corrido de gusto.
Aunque para gusto el de El Juli que el último viernes se casó con Rosario Domecq después de mucho sufrimiento, porque hay familias y familias. El torero y la relaciones públicas. Nada del torero y la folclórica. Esto de los toros ya no es lo que era.
Y en esas se nos fueron Suárez Illana, que fuera subalterno de Chema en La Mancha, y Jesús Janeiro, que se nos fue matando, con mucho trabajito, a un bocel de nombre “Estafador”. Con este nombre lo mejor es no decir nada. Lo suyo fue en la plaza zaragozana de la Misericordia el mismo día que le pitaban en Madrid a don José Luis los mamporreros –si la palabra la emplea Luis del Olmo será la correcta- de Mariano y allegados.
Misericordia se llamaba la plaza y sabe dios que la tuvieron los maños que, a pesar de lo deslucida de la tarde, se comportaron como el respetable que eran. En el adiós hubo lágrimas, brindis al apoderado y desgana. Y es que Jesús tampoco se arrima como antes, por lo menos a los toros. En la despedida no estuvieron ni Belén, su ex de referencia (aunque nunca fuese gran cosa), ni su papá que ahora dice que no, que de bodas con “la Angelita” ni pensarlo, que habrá que esperar a que el mercado de las exclusivas se recupere, que el presupuesto del año se lo llevaron el niño de la baronesa y su amazona. Papá Janeiro no se casa, pero sepan que por si las moscas, Camila –una de sus ex más abnegadas- le advirtió que se pusiese el chaleco antibalas (el antipicos y palas lo lleva puesto hace ya mucho tiempo) porque ella estaba por hacerse notar.
El torero de Ubrique, que en tiempos llenó de bragas los tendidos y de corridas su currículum, se nos ha ido con la taleguilla a otra parte. El torero, antes de irse del todo, se ha “paseado” por las plazas amigas recogiendo el aplauso sin contemplaciones de la afición. En su Ubrique natal de seis toros seis, el garboso caballero español cortó 11 orejas y 3 rabos, es decir, que dejó una oreja para que en el matadero se la comieran con papas. Un éxito. Y además uno de los toros, el de la divisa de José Luis pereda, se portó tan bien que fue premiado por su compostura con la vuelta al ruedo tras el arrastre. ¿De qué le serviría al pobre?
Lo mejor de la tarde fue cuando don Jesús dedicó uno de los toros de la tarde al amor de su vida, a María José Campanario: “Espero estar contigo el resto de mi vida”. ¡Olé tus guevos!, coreó una espontánea que no era ni siquiera prima de la Pepa. Sepan que hasta Víctor Janeiro, el torero de la saga que nos quedará cuando don Jesús se vaya, podría haberse corrido de gusto.
Aunque para gusto el de El Juli que el último viernes se casó con Rosario Domecq después de mucho sufrimiento, porque hay familias y familias. El torero y la relaciones públicas. Nada del torero y la folclórica. Esto de los toros ya no es lo que era.
5 cogidas 5
Y menos mal que Cayetano hizo un paréntesis en eso de las corridas. Ya sumaba 5 cogidas 5. La última en Albacete, plaza de medio pelo, como casi todas las que ha pisado el diestro, y en la que un astado le metió en limpio, cuando el intentaba los capotazos, 15 centímetros -por lo menos- en su cuerpo modélico. Lo triste, digan lo que digan los voceros rosas, es que el niño de la difunta Carmina está pagando lo verde piando que se ha metido en estos fregaos; sabiendo que el cornúpeta no es ni fotógrafo ni modistas, ni siquiera paparazzis, especies entre las que se mueve con más naturalidad. Es como si no quisieran darse cuenta de que al mozo, que tomó la alternativa por vía de urgencia, le sobra ímpetu pero le faltan tiempo y arte –además de poses- en la arena. Esperemos que la pausa responda a esa conciencia porque torear no es sólo hacer el paseíllo y dar un par de manotazos de película con Adrian Body de testigo. Así que mejor de modelo, aunque siempre te puede pillar la anorexia, pero vamos, ya eso sería mala suerte.
miércoles, 10 de octubre de 2007
El rey del porno
Aunque mi rey siempre lo fue Ramón, aquel del pollo frito, he de reconocer que Nacho Vidal, reina en otros espacios, incluso a pesar de las acusaciones que lo calificaron de presunto maltratador. Y eso que su majestad anunció que dejaba de consolar a su audiencia y que dedicarría su cetro a otros menesteres. Para irlo despidendo hace unos días, en el recinto de La Farga de L’Hospitalet, el XV Festival Internacional de Cine Erótico de Barcelona, le rindieron un homenaje proyectando los títulos más emblemáticos de su corrida –quise decir carrera- como actor. Un festival, para que vean, cuánto de real está siendo la integración de la mujer en todos los órdenes, que presenta como principal novedad el dedicar más espacio a las tales que, como dijo José María Ponce, portavoz del invento, “están reclamando muchos aspectos propios de su sexualidad”. Y créanselo, porque servidor –de natural despistado- hasta se había dado cuenta leyendo AR. Pregunten si no a Maskaman, el mesías del porno, que con confesionario propio, tiene una lista de espera que ni se imaginan.
El ejemplo chileno
Se nos debería caer la cara de vergüenza, aunque sólo fuese porque allende los mares los dictadores, familias y allegados, no tienen la carta de libertad que en nuestra querida España. Aquí, en la casa del señor, el problema de los grandes partidos parece ser que se resume en un video con habitantes de pijolandia y otros reinos -¿Me denunciarán por decir eso de “otros reinos”?-, cuando además ya saben que ejemplares de la especie los hay en una y otra casa, porque la política y los años en el poder o sus aledaños, dan para mucho y para más.
Pero yo no tenía interés en hablar de esas cosas y esos videos. Quisiera quedarme con otro héroe de nuestro tiempo, Carlos Cerda, que es cómo se llama el juez que en cincuenta y cinco páginas de pura literatura de la memoria histórica y de la justicia, ha mandado a casita –bajo fianza y vigilados- a Lucía Hiriart, viuda de Augusto Pinochet, y a sus hijos Augusto –por papá-, Lucía –por mamá-, Verónica, Jacqueline y Marco Antonio, además de a un puñado de civiles y de militares, acusados de presunciones fundadas de que los procesados tuvieron participación en el desvío de dinero, hacia cuentas personales del dictador, que dios lo tenga donde menos moleste. Por eso la presidenta Michelle Bachelet se permite decir que en su país “nadie está por encima de la ley”, algo que parece imposible en España donde, hasta entrar en el Pazo de Meirás es una odisea en la que están poniendo orden los jueces. Un país –el nuestro- en el que se ha vendido una transición modélica, que lo será porque todos sabemos que los hijos y acólitos del Movimiento y del Régimen, en cuanto hubo ocasión se cambiaron de acera sin problemas aparentes, y después hasta gobernaron estados, reinos de taifas, grupos de comunicación o grandes empresas, y todo sin el más mínimo pudor. Y lo que fue mejor: casi todos mantuvieron contactos, prebendas y capitales; como debe ser. Por eso no se extrañen que hoy sigan subidos en el tren y que no les afecten ni las subidas de interés. Y es que en Suiza no saben que el Banco Central Europeo existe. Y además todos perdonados por la gracia de Dios y con la ayuda de una transición ligera de equipaje, que diría mi querido don Antonio. A eso debió referirse aquel servidor gris que fue Carlos Arias Navarro cuando lo anunció todo “atado y bien atado”. Ya ven, hasta nos ataron a una monarquía parlamentaria de difícil legitimidad histórica, mientras que el gobierno legal de España desaparecía por inanición y olvido en el exilio mexicano. Y aquí borrón y cuenta nueva, para que los descendientes del dictador, primos y primas incluidos, pudieran gozar, no sólo de título nobiliario, que da mucho caché en las fiestas del gobernador, sino además de una importante herencia fuera y dentro de España, como corresponde a las grandes fortunas. Por lo demás ahí los tienen como protagonistas endiosados que lo mismo hacen una mega operación inmobiliaria, que venden una exclusiva, gestionan un aparcamiento, montan un parque temático –en el que las fieras no son ellos- o menean su orondo y casposo culo a cuenta de las televisiones públicas. Claro que siempre habrá un vocero, que con los permisos debidos y con la gracia de la audiencia, los nombrará modelos de elegancia o de lo que sean; y ellos, que son de natural muy caritativos, montan cuando pueden un rastro, o un rastrillo, o lo que quieran, con el que salvar el mundo vestidas de chicas de la Cruz Roja; aunque para rastro el que dejaron de sangre sus antepasados.Michelle
Pero yo no tenía interés en hablar de esas cosas y esos videos. Quisiera quedarme con otro héroe de nuestro tiempo, Carlos Cerda, que es cómo se llama el juez que en cincuenta y cinco páginas de pura literatura de la memoria histórica y de la justicia, ha mandado a casita –bajo fianza y vigilados- a Lucía Hiriart, viuda de Augusto Pinochet, y a sus hijos Augusto –por papá-, Lucía –por mamá-, Verónica, Jacqueline y Marco Antonio, además de a un puñado de civiles y de militares, acusados de presunciones fundadas de que los procesados tuvieron participación en el desvío de dinero, hacia cuentas personales del dictador, que dios lo tenga donde menos moleste. Por eso la presidenta Michelle Bachelet se permite decir que en su país “nadie está por encima de la ley”, algo que parece imposible en España donde, hasta entrar en el Pazo de Meirás es una odisea en la que están poniendo orden los jueces. Un país –el nuestro- en el que se ha vendido una transición modélica, que lo será porque todos sabemos que los hijos y acólitos del Movimiento y del Régimen, en cuanto hubo ocasión se cambiaron de acera sin problemas aparentes, y después hasta gobernaron estados, reinos de taifas, grupos de comunicación o grandes empresas, y todo sin el más mínimo pudor. Y lo que fue mejor: casi todos mantuvieron contactos, prebendas y capitales; como debe ser. Por eso no se extrañen que hoy sigan subidos en el tren y que no les afecten ni las subidas de interés. Y es que en Suiza no saben que el Banco Central Europeo existe. Y además todos perdonados por la gracia de Dios y con la ayuda de una transición ligera de equipaje, que diría mi querido don Antonio. A eso debió referirse aquel servidor gris que fue Carlos Arias Navarro cuando lo anunció todo “atado y bien atado”. Ya ven, hasta nos ataron a una monarquía parlamentaria de difícil legitimidad histórica, mientras que el gobierno legal de España desaparecía por inanición y olvido en el exilio mexicano. Y aquí borrón y cuenta nueva, para que los descendientes del dictador, primos y primas incluidos, pudieran gozar, no sólo de título nobiliario, que da mucho caché en las fiestas del gobernador, sino además de una importante herencia fuera y dentro de España, como corresponde a las grandes fortunas. Por lo demás ahí los tienen como protagonistas endiosados que lo mismo hacen una mega operación inmobiliaria, que venden una exclusiva, gestionan un aparcamiento, montan un parque temático –en el que las fieras no son ellos- o menean su orondo y casposo culo a cuenta de las televisiones públicas. Claro que siempre habrá un vocero, que con los permisos debidos y con la gracia de la audiencia, los nombrará modelos de elegancia o de lo que sean; y ellos, que son de natural muy caritativos, montan cuando pueden un rastro, o un rastrillo, o lo que quieran, con el que salvar el mundo vestidas de chicas de la Cruz Roja; aunque para rastro el que dejaron de sangre sus antepasados.Michelle
miércoles, 3 de octubre de 2007
Borjita se nos casa sin interés
Lo peor que te puede pasar en esta vida es que se te pierda el telefonino y lo encuentre un cazarecompensas dispuesto a sacarte los colores, los perros a hacer pipí y las perras por amor a lo que ya saben. Con la de cosas que puede contar un cacharro de estos, ni el cura confesor lo sustituye. Si es que sólo les falta hablar. Y es que a estos aparatitos si no los carga el diablo, los maneja un primo suyo que colecciona exclusivas y obras de arte.
Claro que cualquiera sabe si todo esto es verdad o es el resultado de la comparsa que sonríe y se mece con los vientos de mamá, aquella miss que terminó, después de coleccionar galanes, haciendo lo propio con cuadros y otros enseres dignos de atención; si no de entendidos en arte, de bufetes de abogados especializados en el desvarío patrimonial y las ofrendas al papá Estado.
Pero esta historia de amor y exclusivas está degenerando en una comedia de enredos y mal gusto, con un casamiento de fondo que muchos voceros rosas pregonan ya como imposible (a lo mejor porque el novio se queda dormido, y ahora sin el permiso de mamá). Y fíjense que se ha muerto hasta el cura que andaba terciando para que la boda tuviese lugar en la capilla del antiguo esquileo de Cabanillas del Monte (Segovia). Manuel Cuesta Palomero, tío carnal de la novia, murió repentinamente hace unos días en Galilea, casi como Jesús. El buen hombre habría de haber sido el encargado de oficiar la extenuante boda de este barón rampante. En cualquier caso no termino de entender el empecinamiento en casarse en ese bendito lugar, que fue siempre más propio de churras y merinas que de gerifantes del corazón; claro que trasquilados como van los unos y los otros, ningún lugar del mundo sería ni más apropiado ni mejor. De todos modos, y por si cabía la duda, lo que sí me parece a mí es que entre unos y otros están poniendo los antecedentes necesarios para que, si llega el día de la anulación eclesiástica, no falten ni testigos ni razones para la tal. Claro que muchos de estos entuertos que nos entretienen no serían tales si en medio no hubiera un redil lleno de millones. O por lo menos los había, que también están los que dicen que entre unos y otros se zamparon la herencia del papá barón que en gloria esté.
De todos modos, con la ex miss comandando el espectáculo, casi igual que cuando se encadenó con grilletes de diseño a los pobres árboles que nunca le dieron sombra, uno termina pensando que la rabieta viene y va porque no es falso el dicho que anuncia que piensa el ladrón (sin que diga que la tal lo sea) que todos son de su condición. Sabia sentencia que recuerda, que si lo de Blanca es braguetazo lo de su suegra, no fue menos, por mucha pintura rosa que se gasten sus acólitos en bendecir los amoríos de doña Carmen, que después de aquello parece que no aprendió nada de cuánto duelen los desaires de la familia.
Pena que yo, cuando alguna vez pensé en esta historia de ranos, marmotas y cenicientas retratadas por dinero y en bragas allá donde pudieron, siempre creí que escribiría sobre un cuento de hadas, con barones y baronesas, y que ahora llegado el momento, aquí me tienen con la necesidad de contarles el cuento de la buena pipa (y no extrapolen a donde no deben que les conozco) con brujastras malas malísimas repartiendo escobazos por doquier. Bruja mala que antes de tal, fue, echadora de polvos mágicos y coleccionista de cuadros, incluido el de su propia vida.
Millones de besitos
“Tengo la impresión de que no te veo desde hace una eternidad y te echo mucho de menos (...) Espero verte la semana que viene o el fin de semana siguiente. Millones de besitos”. Y lo de besitos en castellano con letra grande de colegiala miope de primera fila. El amor. En fin, que el francés, mientras la reina de su casa, Cecilia Sarkozy, se iba de funeral, el de su ex, Jacques Martin, aquel buen hombre con el que la casó exactamente don Nicolás cuando fue alcalde de Neuilly. Y después ya saben: El casador casado. Una carambola para las “Siete mesas (de billar francés)”. Y sepan que las tres musas hubieran dado el tipo de la aspirante, una periodista que se llevó al huerto al casador. ¿Y ahora quién será la otra? Puro amor. Esto es un presidente con huecos en su agenda para algo más que hacer promesas. Millones de besitos; casi como Rafael Leflet, que según papito Mariñas, ese hombre todo corazón, envió a su ex enamorada en tocata y fuga, una tal Gema que empieza a hacer historia, 520 mensajes impregnados de pasión. O de odio.
Claro que cualquiera sabe si todo esto es verdad o es el resultado de la comparsa que sonríe y se mece con los vientos de mamá, aquella miss que terminó, después de coleccionar galanes, haciendo lo propio con cuadros y otros enseres dignos de atención; si no de entendidos en arte, de bufetes de abogados especializados en el desvarío patrimonial y las ofrendas al papá Estado.
Pero esta historia de amor y exclusivas está degenerando en una comedia de enredos y mal gusto, con un casamiento de fondo que muchos voceros rosas pregonan ya como imposible (a lo mejor porque el novio se queda dormido, y ahora sin el permiso de mamá). Y fíjense que se ha muerto hasta el cura que andaba terciando para que la boda tuviese lugar en la capilla del antiguo esquileo de Cabanillas del Monte (Segovia). Manuel Cuesta Palomero, tío carnal de la novia, murió repentinamente hace unos días en Galilea, casi como Jesús. El buen hombre habría de haber sido el encargado de oficiar la extenuante boda de este barón rampante. En cualquier caso no termino de entender el empecinamiento en casarse en ese bendito lugar, que fue siempre más propio de churras y merinas que de gerifantes del corazón; claro que trasquilados como van los unos y los otros, ningún lugar del mundo sería ni más apropiado ni mejor. De todos modos, y por si cabía la duda, lo que sí me parece a mí es que entre unos y otros están poniendo los antecedentes necesarios para que, si llega el día de la anulación eclesiástica, no falten ni testigos ni razones para la tal. Claro que muchos de estos entuertos que nos entretienen no serían tales si en medio no hubiera un redil lleno de millones. O por lo menos los había, que también están los que dicen que entre unos y otros se zamparon la herencia del papá barón que en gloria esté.
De todos modos, con la ex miss comandando el espectáculo, casi igual que cuando se encadenó con grilletes de diseño a los pobres árboles que nunca le dieron sombra, uno termina pensando que la rabieta viene y va porque no es falso el dicho que anuncia que piensa el ladrón (sin que diga que la tal lo sea) que todos son de su condición. Sabia sentencia que recuerda, que si lo de Blanca es braguetazo lo de su suegra, no fue menos, por mucha pintura rosa que se gasten sus acólitos en bendecir los amoríos de doña Carmen, que después de aquello parece que no aprendió nada de cuánto duelen los desaires de la familia.
Pena que yo, cuando alguna vez pensé en esta historia de ranos, marmotas y cenicientas retratadas por dinero y en bragas allá donde pudieron, siempre creí que escribiría sobre un cuento de hadas, con barones y baronesas, y que ahora llegado el momento, aquí me tienen con la necesidad de contarles el cuento de la buena pipa (y no extrapolen a donde no deben que les conozco) con brujastras malas malísimas repartiendo escobazos por doquier. Bruja mala que antes de tal, fue, echadora de polvos mágicos y coleccionista de cuadros, incluido el de su propia vida.
Millones de besitos
“Tengo la impresión de que no te veo desde hace una eternidad y te echo mucho de menos (...) Espero verte la semana que viene o el fin de semana siguiente. Millones de besitos”. Y lo de besitos en castellano con letra grande de colegiala miope de primera fila. El amor. En fin, que el francés, mientras la reina de su casa, Cecilia Sarkozy, se iba de funeral, el de su ex, Jacques Martin, aquel buen hombre con el que la casó exactamente don Nicolás cuando fue alcalde de Neuilly. Y después ya saben: El casador casado. Una carambola para las “Siete mesas (de billar francés)”. Y sepan que las tres musas hubieran dado el tipo de la aspirante, una periodista que se llevó al huerto al casador. ¿Y ahora quién será la otra? Puro amor. Esto es un presidente con huecos en su agenda para algo más que hacer promesas. Millones de besitos; casi como Rafael Leflet, que según papito Mariñas, ese hombre todo corazón, envió a su ex enamorada en tocata y fuga, una tal Gema que empieza a hacer historia, 520 mensajes impregnados de pasión. O de odio.
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